В любом путешествии "на край света" всегда существует своего рода программа-минимум, выполнить которую надо обязательно. Подняться, к примеру, на ту или иную гору, пройти трудный маршрут или добыть какой-то редкий трофей. В нашем случае это было № 3 - более половины участников экспедиции желали поймать тайменя.
Мне их чувства и эмоции были совершенно понятны: было время, когда я любой свой поход по горно-таежным речкам рассматривал как очередную возможность изловить эту редкую и осторожную рыбу. И впрямь, что, скажите, славного похвастаться десятком-другим выловленных хариусов или даже ленков? Ну - рыба как рыба... А вот таймень!
Лет с тех пор прошло достаточно много, и на нынешнем этапе жизни я ловлю тайменя как самое главное удовольствие для себя лично давно не рассматриваю. Хоть и признаю, что процесс этот чрезвычайно увлекателен и для тех, кому - в первый раз, очень и очень необходимый.
А коли так, значит надо его ловить. Как - понятно: летом, и особенно осенью таймень хорошо берет ночью на искусственного мыша. Рыбалка эта относится к числу экзотических и одна из самых мной любимых, поэтому очень хотелось, чтобы украинские хлопцы ее обязательно попробовали.
Решил делать вставки курсивом, чтобы их как-то выделять из основного текста. Поясню по части "экзотичности" - пока я нигде, кроме как в Сибири и на Дальнем Востоке России этой рыбалки почему-то не встречал. В той же Новой Зеландии - ленка, "Brown trout" по ихнему, полно. И мыши везде бегают. Но сколько не кидал я там ночью приманку из пенорезины или пробки, обшитой шкуркой, привезенную с собой контрабандой, ни фирменного jatterburgerа, made in USA, с пластиковыми усами-пропеллерами (чудно работает по тихой воде в любой сибирской или дальневосточной речке... и где-то еще, не зря же они его у себя в Америке производят) ни разу так и не услышал характерный всплеск, который означает, что на мою наживку кто-то пытается охотится. Хотя рыба стоит, ходят на течении эти браун трауты, и даже ловятся нахлыстом в темноте на "мокрую" муху: тащишь ее по дну, дерг - и есть. А мышку, которая плавает у них прямо над головой, не берут! Почему - не знаю. Объяснение, что в "цивилизованных" странах местное население грибы в лесу почему-то не собирает, предпочитая покупать в супермаркетах выращенные в теплицах шампиньоны (хотя те же шампиньоны, стоит чуть-чуть отъехать за город, торчат хороводом на любой лужайке) явно не прокатывает. Ну или надо признать, что у рыбы тоже есть свой собственный "национальный характер" и одна и та же рыба в разных частях света проявляет себя по разному...
Взять тайменя в сентябре можно также на блесну, он, с наступлением холодов сбивается в стаи и начинает питаться практически круглосуточно, хватая все, что проплывает мимо. Какие блесны он предпочитает и как его надо ловить (и всякие дополнительные премудрости этой тонкой науки) мне хорошо известны, так что препятствие существовало только одно - добраться до места, где таймень есть хотя бы теоретически и может клюнуть на предложенную ему наживку.
Место такое имелось, но - на устье Ады, и "пилить" до него от нашего лагеря километров примерно 20. Сколько реально - никто никогда точно не считал, ориентировались приблизительно, по карте. Но Лукьяненко сейчас промерил и, если верить его GPS, то получается туда и обратно 47 с половиной километров... Выше того места, где Ада, разбившись на три рукава, впадает в Бикин, имелась яма, а точнее длинный, глубокий плес с обрывистой скалой по противоположному берегу, под которой проходит основное течение, и таймень там на 100% был. Уверенность моя объяснялась просто. Выше этого плеса Бикин мелел и глубоких мест со спокойной водой не было вообще, сплошные перекаты и шиверы, на которых крупной рыбе делать нечего. Другие же ямы, где тайменю удобно отстаиваться, спрятавшись на дне за какой-нибудь валун, находились гораздо ниже. Сколько я себя помню (а тренировался в метании мышей и блесен я на этом плесе практически каждый год на протяжении десяти, а то и более лет) под скалой таймень в этом месте всегда стоял, и не один.
Возможность сходить пешком "на устье" мы обсуждали сразу по приезду, и такая прогулка никого не пугала. Подумаешь! Зачем мы сюда прилетели? Рыбу ловить? Ну так и пойдем! Тем более, с ловлей хариуса через пару дней дело наладилось так, что ловить в режиме "поймал-выпустил" его стало не то чтобы неинтересно, а как-то... не увлекательно. Душа требовала перспектив, а за ними требовалось брести куда-то за горизонт. Потому, когда до отъезда осталось 3 дня, решили идти тайменем.
Подписались на этот марафон Сергей, Костя и Хантер. Выходить (с перспективой, что брести нам до устья как минимум часов 5-6) решили... ну не утром, а хотя бы в первой половине дня.
Завтракаю остатками украинского сала и жареной картошкой. Погода на выданье: нежно-бирюзового цвета небо, по нему лениво ползут белые кучерявые облачка, иней на траве под лучами солнца вспыхивает колючими искорками и исчезает бесследно. Лепота... Ничего не предвещает, что погода внезапно поменяется (а ведь может...). Надо идти.
Ближе к 10 из избушки появляется Сергей (остальные участники похода пока "не в теме"). - Ты прямо чукотская красавица, - подшучиваю я над ним. - Лисца много... Глаза мало...
Лукьяненко смотрит на себя в зеркало, трет холодной водой физиономию, приводит себя в порядок. - Пулю вчера вечером расписали, - объясняет он причину позднего подъема. - Сидели часов до 3. Выпили чуток. Пару бутылок. Для настроения.
Вообще из ящика с мусором торчат семь порожних "бутыльков", но будем считать - обман зрения. Про удивительную способность организма к самоочищению в условиях здешней окружающей среды я уже рассказывал. Наблюдаем в действии.
К 12, однако, все уже готовы к предстоящему испытанию, а именно - собраны и бесповоротно бодры. Грузим вещи на квадрик (через 10 километров их придется нести на себе) и - в путь.
Юра и Володя (их таймень не интересует, им, как и мне - хариусов на муху обманывать - в самый кайф) провожают нас с улыбками.
Чтобы не казалось, что я над своими попутчиками исподтишка подтруниваю, начинаю петь им дифирамбы. Прут сквозь тайгу, как танки - это не комплимент, а констатация факта. Песню про "я дома обычно хожу лишь от дома до стоянки..." Сергей начал исполнять лишь к концу пути. Да и то по моей вине - я заблудился.
Точнее, говоря на таежном жаргоне "плутанул", сбился с тропы. Еще раз повторю: заблудиться здесь в общем-то невозможно: речка и тропа идут в долине, которая с обоих сторон ограничена плато с подступающими кое-где вплотную к реке горными отрогами. Если не лезть на рожон и не искать замысловатых путей через этот горный окоем, то никуда ты из этой долины не денешься, рано или поздно или наткнешься на тропу, или выйдешь к речке. Другое дело, брести по пойме не мед, она вся заросла кустарником и перекорчевана непроходимыми завалами... но их всегда можно как-нибудь обойти, а продираться через заросли багульника и прибрежной растительности - не такая уж трудная работа. Мы сюда в конце концов не на скейтборде кататься приехали...
Это я и объясняю, по мере возможности, Лукьяненко, который, перепрыгивая через очередное, упавшее поперек пути дерево, задает всякие лишние вопросы. Самое обидное, что тропу мы потеряли, перепутав ее... с другой, очень на нее похожей. Вроде бы - шли и шли, пока торная, натоптанная вроде дорога сначала раздвоилась, а потом и вовсе исчезла. Оказалось - "зверинка", изюбриный и медвежий "хайвей", у которой - ни начала, ни конца.
Перед нами маячит высокая, полого спускающаяся к Аде гора - самый точный ориентир, мимо которого никак. За ней виден горный хребет, ограничивающий Бикин с противоположной, хабаровской стороны. Время, однако, уже к шести, а нам еще идти, так что не до дебатов. В 7 стемнеет и, если не дойдем до ямы, прощай ночная рыбалка, будем ночевать где придется, у ближайшего ручья.
Наконец обнаруживаем тропу. Все, хватит приключений, теперь будем двигаться точно "по расписанию".
Фр-ррр! - вспархивает из под ног рябчик. Хантер сваливает с себя рюкзак и начинает подкрадываться к добыче. Птица непуганая, поэтому, отлетев на ближайшую лиственницу, садится на сучок и, смешно наклоняя голову из стороны в сторону, начинает нас разглядывать.
- Бабах! - разлетаются во все стороны серые перышки. Рябчик начинает медленно падать вниз... и вдруг, будто решив, что - умирать еще рановато, начинает суматошно хлопать крыльями и, побившись несколько секунд улетает.
- Чего второй раз не стрельнул? - чисто риторический, конечно, вопрос. Хантер в позе "индеец в зарослях укропа" бросается вслед за добычей, но - где ее там, за деревьями найдешь. Побродив он возвращается и отдает мне ружье. Будем надеяться, охотничьи приключения на сегодня закончены.
Бах! - доносится издалека, со стороны устья сухой щелчок. Выстрел? Откуда? Тут никого быть не может, хотя... Есть, конечно (хоть и мизерный) шанс, что откуда-нибудь с Хабаровска завезли на устье Ады бригаду на вертолете. Вот они, услышав нашу пальбу, и салютуют в ответ.
Если это так, то облом. Тащиться пять часов по тайге, чтобы, придя, обнаружить россыпь палаток и десяток весело проводящих время туристов... Если так, то ребят жалко. Они-то настроены увидеть совсем, совсем, совсем дикую природу. Но чего гадать? Обратно нам все равно сегодня не дойти...
Но на устье, слава Богу, никого, отсутствуют вообще какие-либо следы пребывания человека. Только полуразвалившаяся, с просевшей крышей и вывороченной наружу дверью (медведь постарался...) охотничья избушка со следами полного запустения вокруг. Года три назад, когда это строение выглядело еще вполне прилично я, заглянув сюда во время очередного похода обнаружил на столе "Дневник", оставленный местным экзотическим персонажем по кличке Дубина. Пытался он в одиночку охотится в этих местах зимой. Начинались его записки со строчек:
Крайне любопытное оказалось чтение. Все собираюсь опубликовать этот "крик души" сочинив на их основе этих какую-нибудь занимательную историю, полезное может получится чтение. Особенно для тех, кто "встревает по экстремалу" и в одиночку любит шарахаться по тайге...
К яме мы выходим уже в сумерках. Хантер показывает мне красное пятно на противоположном берегу - палатка? Ну откуда? Вертолет сюда уже точно никаким образом не сядет, а пешком - кто, кроме нас придет? Продираемся поближе - алеет опадающим листом кусты калины на противоположном берегу. Перебредаем по перекату через Бикин и, выйдя к началу ямы, ставим лагерь.
Начинаем с того, что собираем по всему лесу бурелом и стаскиваем его к тому месту, где планируем жечь костер. Запасшись дровами, разбираем и раскладываем спальные принадлежности: коврики, мешки, сухую одежду. И лишь когда все готово, хлопцы распаковывают снасти и начинают готовится к рыбалке.
Опять курсивом, хотя можно и без. Еще по дороге выяснилось, что Костя где-то потерял свой спальный мешок. Ну то есть, когда стали разбирать груз на квадрике, там его не оказалось.Как можно ночевать в тайге без спального мешка, имея один комплект одежды "на себе", вопрос не ко мне, а к героям Джека Лондона. Ночью нас ждет если не минус, то очень незначительный плюс, и как в таких условиях согреваться? Сидя у костра? Да, конечно. Замерзнуть, конечно, не замерзнешь, вот только, у огня никогда толком не выспишься, ибо с одного бока околеешь, а с другого будешь чувствовать себя как баран на вертеле. Но Костя на удивление бодр и по поводу отсутствия спального мешка сильно не расстраивается. И он, и Хантер, не смотря на трудный переход, настроены до самого рассвета рыбачить, так что спальники им вроде и не понадобятся.
Инструктирую их относительно ночной ловли тайменя. В принципе, правила самые простые - как можно меньше шуметь и делать все, чтобы не пугать рыбу. Ни в коем случае не светить фонарем на воду - провел лучом по противоположному берегу, и все, суши весла, в ближайшие полчаса точно никто не клюнет. Не увлекаться: бросил несколько раз и перерыв, стой и жди, слушай, как булькает в темноте вода на перекате. Тайменю как исконному обитателю этих мест доподлинно известно, что ни мыши ни бурундуки стаями через реки по ночам не плавают.
В подтверждение своих слов (не хочу корчить из себя гуру, который "знает все") процитирую описание аналогичной рыбалки, вычитанное мной в октябрьском номере журнала "Рыбалка и Охота ХХI век": "К вечеру наш гид - егерь, бывший офицер-пограничник, знающий каждую ямку на реке... запретил всем ходить на тот участок реки, где утром я с азартом ловил ленков. С наступлением темноты группа во главе с Майором, а именно так мы стали называть нашего егеря, была готова к охоте на монгольского тайменя. Вооружившись мышами... в кромешной тьме первые "мышеватели" (слово-то какое, я до такого и не додумался - Ю.Ш.) двинулись к заветной яме. Рассредоточившись вдоль берега, с соблюдением всех правил конспирации, начали ловлю....
Как видите, даже в деталях все совпадает. Еще одна важная особенность этой рыбалки - кидать приманку лучше в полной темноте, а если на небе луна, то на ту часть реки, которую не освещает предательски выползающая из-за сопок (или туч, если уже в зените) ночное светило. Таймень не дурак и охотится на плывущих через реку мышей только в темноте, ибо знает, что грызуны через речку по светлой воде не шастают. И значит, если кто-то при ярком свете зачем-то поперек течения плывет, это кто угодно, но только не знакомая ему добыча. И не только не станет хватать ее с наскоку, наоборот, отойдет подальше от того места, откуда раздается подозрительный плеск.
Разговоры разговорами, а вообще-то нашим "мышевателям" следует поторопиться. Ночное светило уже вылезло одним боком из-за деревьев и сияет так, что еще чуть-чуть и будет как на проспекте Красоты в 7 утра во Владивостоке. Перед выходом "на воду" по традиции требуется обязательно опрокинуть по стопке - за удачу. Вроде и вредная традиция, а, попробуй ее нарушь - ни поклевки, не удовольствия.
Вот, заметил - описывая свои походы, в основном рассказываю не про саму рыбалку (нацепил, закинул, вытащил - с подробными указаниями чего надел на крючки и куда и как тащил) а про свои ощущения во время нее. Получается что ловля и вытаскивание рыб выступают в качестве катализатора совсем иных, гораздо более тонких и сложных процессов. Ходишь по берегу, забрасываешь спиннинг или сидишь, отогревая окоченевшие руки у костра - а внутри происходит какое-то броуновское движение, работают неизвестные механизмы, дремлющие до поры до времени в глубинах подсознания и возбуждающие никаким иным способом не функционирующие инстинкты. Наверное, именно за такое самопознание себя и своей души мы и любим это занятие - рыбную ловлю?
Хантер достает из рюкзака пластиковую бутылку. Если память не изменяет, мы залили туда "Абсолют" - вполне подходящий для окружающих условий напиток. Разливаем по стопкам. Чокаться нельзя, звон отпугивает фарт, примета такая. Стучим пластиковыми стаканчиками об стол. Ну, за удачу!
С противоположной стороны реки, из зарослей ивняка вдруг раздается заунывный вой. Волки!
Ну вот, еще одна экзотика. Успокаиваю ребят (до солистов метров 200) - на Дальнем Востоке таежные волки крайне осторожны и всячески избегают любого контакта с человеком. Так что это многоголосое протяжное подвывание - не угроза, а аккомпанемент к шведской водке и украинскому салу. Слушая это тоскливое "пение" (а ведь не просто так воют, сговариваются, как им сподручнее уже выслеженного и окруженного со всех сторон лося или изюбря "замочить") словно погружаешься сквозь открывшуюся в пространстве щель в какую-то тьму веков: вот так же, когда-то, тысячи лет назад наши далекие предки, сидя у огня...
Наливаем по второй. Водка даже не обжигая горло сразу проваливается внутрь, огненным комом растекаясь по желудку. А ведь уже почти год, как бросил пить - совсем! Лукьяненко, когда ездили с ним на рыбалку на Днепр, все удивлялся: "Что, и даже под борщик?.." Объяснил - пообещал сыну: исполнится папе круглая дата, и он алкоголь - ни-ни. Исполняю...
И вот - растоможился. Есть причина. Перед отъездом сюда прилетело из Новой Зеландии сообщение - умер мой очень хороший приятель, Росс Грин.
Мы познакомились здесь, на Аде. Сидели вот тут же, на этом берегу и слушали, как ревет на противоположной стороне реки изюбрь - огромный бык с явно трофейными рогами. Он орал очень громко и слышно было, как, заканчивая очередную руладу, хрипит, выдувая из легких воздух. Росс все порывался перебрести в темноте через Бикин и попробовать его скрасть, а я его отговаривал (ходить в темноте на течении по скольким камням - не самое безопасное занятие).
Он потом бегал за этим изюбрем три дня, и так и не смог его добыть - слишком тот оказался хитер и осторожен, хоть и ревел так, что гудел весь лес. Других оленей Росс принципиально стрелять не стал, ему нужен был не мешок мяса, а редкий трофей.
Мы подружились. В Новой Зеландии, я иногда ездил на охоту в его угодья в Национальном Парке. Запомнился этот район мне (кроме стрельбы по зайцам и опоссумам) тем, что именно в тех местах Голливуд снимал фильм "Последний самурай" (лагерь, где жил Том Круз и остальные актеры находился на расстоянии прямой видимости от нашей охотничьей вышки). С тех пор, глядя на открытки с Фудзиямой, я вспоминаю не Японию, а те места, где мы когда-то выслеживали (с бирочками на ушах, но Росс уверял - почти что диких...) оленей.
Потом мы летали с ним в Магадан, уже на настоящую, дикую охоту: Росс - выслеживать медведей, я - их фотографировать. Жили на берегу Охотского моря в заброшенном рыбацком поселке, лазили по горам, терпели разные лишения и опасности. Мой сын (ему тогда исполнилось 10 лет и он считался полноправным участником этой весьма опасной экспедиции) очень любил "дядю Росси" и вел с ним долгие беседы "за жизнь".
Росс все звал меня с собой на охоту в Африку, в Камерун (он там, будучи человеком абсолютно не бедным, прикупил сколько-то тысяч гектар девственных джунглей). Рассказывал, как столкнулся нос к носу с гориллой, как его неожиданно атаковал гигантский питон... Я ссылался на дефицит времени и шутил, что из всей "большой пятерки" в Африке меня интересует только бабуин. Все откладывал эту поездку, и вот - дождался...
В мае он попросил организовать охоту на дикого кабана. Очень ему хотелось добыть настоящего дальневосточного секача. Такого, который весом за три центнера и не боится ни тигра, ни медведя. Я все обещал, но и в этом году опять не сложилось и я написал ему, что в ноябре у нас с охотой скорее всего ничего не получится. А перед отъездом сюда проверил почтовый ящик и прочитал е-мейл от нашего общего знакомого:
Hi Yury. It was a very good trip with you to Magadan can not thank you enough. Ross and I talked about the hunting we did with you allot. It is with sadness l have to tell you that Ross past away last Friday from cancer in NZ. Kevin.
Вот так. Мы предполагаем, а жизнь все переиначивает по своему. Жил, жил с ощущением, что есть у меня хороший приятель, с которым мне всегда будет хорошо и надежно в любой ситуации. И вот... его нет. И ничего не поделаешь, рак, как известно, неизлечим. А вокруг - первозданная природа, та самая, которую мы очень и очень любили. Она есть и, хочется надеяться, всегда будет. Наливаю себе в пластмассовый стаканчик. Пью, не закусывая. В абсолютной темноте абсолютно близко воют абсолютно дикие волки...
Прощай, Росс...
